嘴巴dú，最会哄人,也最会挖苦人，他半信半疑,手指敲着桌角问，“他也不合吗。”
她扯着他衣袖上有些松了的琥珀扣子,“哪是合不合,他根本点不好。他这样的土匪头子，怎么玩儿得会这些。”
她虽是埋怨乔苍，可藏不住眼底的娇纵与情意,闺房内除了床上，其余情趣他全然不会,算是笨拙了,可笨拙又如何，窃取她的心,灵巧又干脆,毫不手软，一击即中。
反而是合她心意的周容深，在半路丢了她。
他拿起眉笔，尖端蘸了红色的胭脂朱砂,吹去周边的浮灰，只剩那惊艳的一点,落在她眉间，他反复尝试了几次，总是偏颇一厘两厘,或是太重，或是太浅,或是不够圆润，棱角突兀，他有些懊恼,“这么多年过去,手法生疏了。”
她握着他有些发颤的手腕，笑说没事，怎样点都好看。
他终是最后这一下，点了一颗完美无瑕的美人痣。
散碎的细发遮在额头，隐隐露出，这不是百花盛开的季节，否则满园的娇艳，都不及她眉心一点红。
他拉开抽屉，本想找一支镜子,却无意扯出一张画，画是水墨丹青，手法优美苍劲，极其流畅随意，他闲着无事可做，幻想着她在树下摘花时勾勒出，眉目唇鼻，发丝耳环，一定是烙印在他脑海中，甚至是狠狠刻下，画出的神韵格外逼真,墨迹干透，边角泛黄,视若珍宝也架不住光yīn打磨，至少有四五年的时间了。她摸了摸画上的面容,细致到她上扬的眼尾都如出一辙,她只知道常秉尧毛笔字好，乔苍围棋一绝，周容深qiāng法精准,他会画画，她从前并不清楚。
“原来周部长还藏着一手画工呢。”
他哪有什么画工,刚失去何笙那一年半载,他过得麻木而刺痛，她就像一个魔咒,一个梦魇,在他的世界里来来回回，时常拿一把刀子，chā进他心上。
那些漫漫长夜，到底有多难熬,只有他熬过才知道。
她越看越喜欢，忍不住四下打量,“我也想画。”
她什么水平，周容深很了解，他笑着叠好那一幅,塞回抽屉中，“你画什么。”
她见他瞧不起自己,梗着脖子说，我画你呀。
人比景物好画，画出个脸蛋儿就区分开了。
他听完哦了一声,“这样自信,是不是我小瞧你了。”
她说那是自然，我的本事没露出来的多了。
何笙走到窗前，一方红木桌上，正好是他打发时光的笔墨，黄白色的宣纸铺在上面，经外面阳光洒落，暖融融的。
“你就摆个随意点的姿势，记得笑一笑，上挑的唇角比平整的好画。”
他有趣又好笑,事情还不少，不知道她那两把刷子的，还真以为她能画出什么来。
何笙拣起一块徽墨，在盘子内飞快研磨，周容深拿镇纸压住两角，正要坐下摆姿势，忽然瞧见一滴墨汁飞溅出来，坠落在她鼻梁，她觉得痒，以为是发丝拂过，随手一拨,墨汁散开，形成一道长长的黑痕,横跨过鼻梁，终止在两只眼睛下端。
风穿梭过窗子,墨迹瞬间便干了,那痕迹涩得她不舒服，继续用力抹，他无奈按住她的手,“别再乱动。”
她一下子不敢动了。
他迅速靠近她的脸，她几乎抬头就可以嗅到他呼出的气息,茶与烟jiāo缠,和一丝沐浴后浓郁的山茶花芬芳。
一晃这么多年，连她都戒了山茶花的东西,他却还在用。
人对物长情,无非是睹物思人。
她心口酸涩，鼻梁四周被他温柔涂抹，酥酥麻麻的痒，丝丝缕缕的热,他大拇指上茧子更厚了，从前调情时,她喜欢他这样抚摸，可现在只觉得他一年年沧桑，一岁岁风霜。
何笙视线平行是他的咽喉,他下巴的胡茬层层叠叠，眼眸dàng漾着春水。
周容深比她心口还要苦涩。
她光滑的肌肤,生出一丝丝岁月的痕迹，浅浅的纹路，不仔细触摸察觉不到,但不意味着它不存在,他遗憾自己无法朝夕陪伴，看她从双十年华，到三十岁，四十岁，甚至满头白发。
他时常做着一个梦。
他多希望这梦醒来，竟然是真的。
她拿着锄头，在桂树下铲土，让他提一桶水来，等下一季花开,她为他跳舞，跳她十九岁时，迷惑住他的那支舞。
她站在灶台前，蒸一碗蛋羹，他从背后拥着她，轻轻吻她耳朵，她闹着还没熟呢，让他赶紧出去，可还是一个劲儿往他怀里缩，问他香不香。
她坐在藤椅上，托着他的头,为他挖耳朵，他头顶是温暖的阳光,是洁白的云朵，是微风不燥的午后,和她半张胆颤心惊的脸,生怕弄痛他，变成聋子，她哭与笑,吵与叫，都再也听不清。
他倘若寿命不长,也甘愿再减五年,就算抱着她清晨醒来，黄昏睡去的时间只剩下一年,半年。也胜过他这样独自存活,百年孤寂。
他此时不知多感激何笙，他好歹有了一个盼头，他能隔一两月见她一面，哪怕不可亲近,她说着笑着闹着，他也愿意时间永久定格在这一秒。
何笙僵直身子,等他擦干净脸庞，撩起她长发，别到耳后,指腹似有若无掠过她眉尾，“刚才像极了小黑猫。”
她问现在呢。
他打量说像小白狐了。
“怎么都是动物啊，就不像人吗？”
他含笑不语。
她将他按在椅子上,拿起笔开始画，她念叨着你要裱起来，挂在最醒目的地方。隔一会儿又改口还是埋在地窖里,等一百年后算古董了,出土还能卖个好价钱。
他被她逗笑，笑了好一阵，笑得眼睛里溢满光彩，他都不知自己多久没有这样开心过，这样快乐过，他手握拳抵住额头